Mientras preparaba algo para comer, encendí el televisor. Vi por fin la noticia del chico asesinado en el callejón. Había una foto de él. Sí, lo reconocí, era él, era su cara. Dijeron su nombre: Nevin González. Aparecieron imágenes del callejón. Un rincón, contra una pared vieja de ladrillos carcomidos, una mancha roja en el piso, en forma de charco. Rojo violáceo. El cuerpo ya no está ahí, recostado en el suelo.
La soledad de ese lugar. La terrible soledad de lo que hice es peor ahora que ya no tiene cuerpo.
